Как сладко бояться того, чего нет, Плещется что-то в груди. Как просто вникать в наркотический бред, О том, что все еще впереди. Как легко верить в то, что нам с детства долбят, Сомневаться в чем-либо лень. Хорошо засыпать, жрать и дев целовать. Пусть всегда будет выходной день! О, не пинайте дохлую собаку, Она не может вас уже укусить. Ну конечно, мы не виноваты В том, что не сумели как хотелось прожить. "Традиция - это обглоданный труп" Когда-то кричал Мейерхольд. Вы тоже пыхтели, но загнаны в круг, Разбавляя портвейном покой. Теперь молодые ломают рога, И в стены колотятся лбом. А ваши потуги уже не игра, И вам - наш дурак рок-н-ролл. О, не пинайте дохлую собаку, Она не может вас уже укусить. Ну конечно, мы не виноваты В том, что не сумели как хотелось прожить. В России рок-звезды хлещут вино В кругу переодетых козлов. Нам делая ручкой, уходят на дно, Сюжет этот, правда, не нов. Да, завтра нам тридцать, тяжелая пыль, А скоро быть может конец... И уже кое-кто натянул, сдунув пыль, Камуфляжный терновый венец. О, не пинайте дохлую собаку, Она не может вас уже укусить. Ну конечно, мы не виноваты В том, что не сумели как хотелось прожить.
Просмотров: 386 раз людьми и 479 раз поисковыми ботами.