Чего же мне еще теперь придумать, О чем теперь еще мне написать? Передо мной на столике угрюмом Лежит письмо, что мне прислала мать. Мне страх не нравится, что ты поэт, Что ты сдружился с славою плохою. Гораздо лучше б с малых лет Ходил ты в поле за сохою. Стара я стала и совсем плоха, Но если б дома был ты изначала, То у меня была б теперь сноха И на ноге внучонка я качала. Но ты детей по свету растерял, Свою жену легко отдал другому, И без семьи, без дружбы, Без причал ты с головой Ушел в кабацкий омут. В тебе надежды наши не сбылись, И на душе с того больней и горьше, Что у отца была напрасной мысль, Чтоб за стихи ты денег брал побольше. Хоть сколько б ты ни брал, Ты не пошлешь их в дом, И потому так горько речи льются, Что знаю я на опыте твоем: Поэтам деньги не даются. ... Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть. Ужель нет выхода в моем пути заветном? Но все, что думаю, я после расскажу. Я расскажу в письме ответном...
Просмотров: 343 раза людьми и 333 раза поисковыми ботами.