Всё своё время я ношу всегда с собой То, что не видно глазами, для меня уже мир иной, В моём пространстве все живущие единицы Имеют имя, назначение, пол и лица. У каждого есть путевка в жизнь и свои права, И каждый въедет во двор и свалит в траву дрова. Я пишу на горячем столе, иссяк мой невинный листок. Солдат в отпуску — рубаха из порток. Прошлое с будущим не разграничено чётко, В левом ухе «техно», а в правом ещё чечётка. И время Вселенной в моём словаре — очень личное дело. Смотри, спотыкаюсь я весь, а падает только тело Хотя мы живём уже после того, как родился Христос, Я знаю любой ответ, пока не звучит вопрос, Я всё время путаю Запад и Восток. Солдат в отпуску — рубаха из порток. Я всегда готов сказать филиппинское «Здрасьте» Поймёт лишь тот, у кого вместо среднего уха — плод страсти. Я сегодня думал, когда разглаживал утром постель: Я не профессионал, я только люби — тире — тель И каков бы ни был искус: мёд, пиво, вино по усам, И если знать хочешь истинный вкус — попробуй сам. Река — это сразу всё: дельта, рукав, исток, Солдат в отпуску — рубаха из порток. Моя пунктуальность — как на душу Бог положит. И с каждым мгновением я другой, а тот, что был, уже прожит. Пройду через каждую карту, почувствую каждую руну, Где-то правда от Троцкого, где-то правдивая ложь Камерона. Возьму одиннадцать слов, и все означают «холод», Но в каждой газете мне пишут, что я молодой — и я молод. В который раз по мне пройдёт этот дикий ток. Солдат в отпуску — рубаха из порток. Зада нет: повернувшись назад, я смотрю вперёд. Наверное, нет такой стрелки, которая, двигаясь, врёт. Моя лошадь — яблоня, роняющая плоды в пыль, Когда я совсем не думаю, будущее уже быль. Но чтобы попасть в «десятку», я подхожу в упор. Что может быть лучше «десятки» — привет тебе, Пифагор! Я всё время мажу, а мне кричат: «Молоток!» Солдат в отпуску — рубаха из порток.
Просмотров: 916 раз людьми и 509 раз поисковыми ботами.