Танцуем на склоне холма, И полдень поет, как свирель. Тебя называют Зима, Меня называют Апрель. Ах, как высоки небеса: Их даже рукой не достать; И хочется ветром писать Мелодию этого сна. И нас никому не догнать, Затем, что, не зная пути, Хранили частицу огня И верили - все впереди.
Просмотров: 493 раза людьми и 591 раз поисковыми ботами.